Como se chega a ser o que se é*

Eu não me permitia sujar os pés. A areia que entrava no sapato, eu tirava. Não brincava na terra para não me sujar. Não andava de pés no chão. Estava sempre impecavelmente limpa, cheirosa e arrumada. Mas com a franja invariavelmente torta. Eu não deixava o cabeleireiro cortar...

Eu estava sempre de vestidos. E caminhava segurando-os, como uma princesa. Incorpórea. 

Eu subia na mesa de centro da sala (de mármore!) e saltava. Sentia-me voando. Subia em minhas Melissas como se estivesse com uma sapatilha de ponta. Queria ser borboleta. Incorpórea.

Adorava os sarandeios e minuetos das danças gaúchas. E gostava, principalmente, do vestido de prenda, com a saia de armação. Segurava-os nas pontas, armado. Sentia-me aristocrata.

Eu fazia poses na frente do espelho. Caras e bocas. Eu não caminhava, eu pisava em ovos. Eu não pulava poças, eu saltava como um grand jeté. Eu não abraçava, eu fazia uma reverence. Eu não esperava, eu ficava no pas-de-bourrè.  Eu não segurava o microfone, eu o reverenciava.

Eu era Odette. Mas precisava ser Odile. Eu procurava incessantemente por ela: no teatro, na dança contemporânea. Até o dia em que eu me permiti sujar os pés.

* Parafraseando Nietzsche em Ecce Homo.